Musitando letras cimbreantes y dejando que vuelen libres, dejando que vuelen solas.
Una desperada huida sorprende a su cotidiana sonrisa.
Tú hoy lo dijiste,
tú hoy lo gruñiste,
tú hoy la mataste.
Eso es ella para ti,
eso capaz de aniquilar tu rutina,
eso con el poder de ensalzar tus miedos,
eso que remueve tus tormentos,
eso que hoy desprecias sin razón,
eso a quien hoy miras con horror.
Un ruido y su mundo se paró. La pequeña niña y su poesía "conversacional" siempre lo supieron, sabes. Ella siempre supo lo que era para ti. Ella siempre supo que "eso" era para ti.
Hoy, remueves esos engranes de acero que el tiempo hizo florecer y en su lugar pones aquellas oxidadas piezas de antaño.
Lo lograste. Mientras todas esas miradas de desprecio se centran en su voz, ella escribe sus versos sin melodía una vez más. Ella arrastra su dolor sin nombre en el cielo gris que la persigue. Ella entiende que eso es para ti, aunque no sabe muy bien el por qué.
Es verdad, a pesar de sus pesares repetidos, esta vez esa luz se apagó indicándole el lugar donde empieza su sueño. Esta vez ella sabe lo que tiene que hacer. Esta vez ella me pidió prestado un par de palas de cartón, un par zapatos de cuero y de cordón y toneladas de lágrimas con paz. Esta vez ella se levanta del piso frío de esa habitación gris y se dirige a sembrar lo que tú despreciaste con horror.
Y aunque hoy Tú lo dijeras al revés, ella siempre te querrá y si sabe bien por qué.
...
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